Y ¿qué se puede esperar si hasta el Pato Zambrano es poeta!

Se dice que hay una fiebre de poetas en Tijuana, que hay mucha gente generando poesía.

—Puro jolgorio y tirimiba, eso es lo que hay. Irreverencias de libertinos que no traen ni siquiera un pingajo de poesía encarnada en el espíritu. Lo que pasa es que ya cualquier pendejo o pendeja ya se cree todo un diente del Parnaso.

—Gracias al negocio de la propaganda trinquetera cualquier cabrón llega a convertirse en poeta y hace pasar por poesía garridas transverberaciones. Ahora, nomás por puro morbo, echemos un vistazo al catálogo de trivialidades que adquieren un sabor de trascendencia, cuyos autores y autoras se vuelven una especie de asnos con herrajes de oro. Hay aquí ingredientes de sobra para condimentar un suculento puchero, por ejemplo grupo «Poeta-No lugar» (conformado por el Antonio Mercado, el Adrián Volt, la Ariadna Hitchel, el Josué Peñaloza, el Juan Salpri, la Luxia López, el Miguel Quivira, la Paty Blake y el Roberto Navarro, acurrucados en http://www.varia-creacion.blogspot.com/) «Las Lunas» (que es un trío de cretinas integrado por la Hadia Farfán, la Mónica Morales y la Sharon Vázquez, sitiadas en la página güeb: http://bitacoradeviajelunar.blogspot.com/), «Acanto y laurel» (un grupúsculo madroteado por la nefasta de la Aída Méndez y dos que tres padrotines más), el «Proyecto Editorial Existir» (a cargo del Gilberto Licona y su ganga andrógina), «Las Matronas» (a resultas de la Amaranta Caballero, el Pepe Vázquez, el Roberto Partida  y otras coladas), el «Tijuana Bloguita Front» (cofradía del Rafa Saavedra en la que resaltan mamertos como el Juan Carlos Reyna y el Erasmo Katarino Yépez).

 —Además de otros copleros de la verba vertical que andan rebotando de un lado a otro.

—Esta virulencia supuestamente poética no es otra cosa que una burda maniobra que se reparte a cachetes como el rosario de la aurora; una fórmula abstracta tan incomprensiva que puede tener cualquier significado. Esa es la descripción de la inmanencia que se teje pregonando fantasías. En extremo, la candidez que contiene la cantaleta boba «todos somos poetas» encierra una semántica de ultratumba que difumina cualquier diferencia; no hay clases sociales, da lo mismo estar de pie que de rodillas. No hay discernimiento entre pureza e impureza, tampoco redención; únicamente ambigüedad de Pigmalión y el marqués de Sade. El arte como la política, superficial.

—Y ¿el intelectual o el poeta?

—Ese güey se vuelve un nómada que carga su maletita de oxímoron deconstructivista, mostrándole al mundo su sonrisita de pensador ingenuo y astuto con disfraz de pendejo.

—Lirismo estéril, parálisis parmenídea. Todos son lo mismo o todos no son ellos. Las esencias preceden a la existencia; sin sustancia, sin verdad. Por eso el nodo esta en la poesía, en un lenguaje que no obedece más que a sus propias leyes. Homo sapiens, homo faber, homo ludens. O para decirlo como Wittgestein: la filosofía como forma artística. Por eso todos quieren ser alumnos de las musas. No hay punto de partida ni nada que expresar. La verdadera misión es exprimir la naranja hasta dejarla sin jugo; gimotear y echar lagrimones como garbanzos. La rentabilidad espiritual es lo de hoy, por eso todo es poesía. Montón de mierda que ni los propios poetas soportan.

—Y ¿qué se puede esperar si hasta el Pato Zambrano es poeta!

—Entonces, si a esas vamos ¿porqué no han de ser también poetas la Aída Méndez, la Petra Bonilla y medio centenar más de viejas locas? •

volcancillos que eructan más pedorrera que poesía

LA FARFULLA DE LA VEHEMENCIA

[O AQUELLO QUE A DURAS PENAS PUEDE LLAMARSE POESÍA]

          Para las festividades programadas con motivo del «día del niño», los representantes de orfelinatos y casas de indigencia del estado de  Baja California le pidieron a la comunidad artística y cultural que les proporcionaran trescientas piezas de pollo (de preferencia doble pechuga y marca Bachoco); y la respuesta fue que los artistillos y promotores culturosos dijeron que no estaban en condiciones de cooperar con tal ayuda pollífera, pero argumentaron que si los menesteros pedigüeños  tenían la necesidad de 500 poetas, bien dispuestos estarían los miembros de las cofradías cultureras de servirles.

—Y cabe agregar que el aprovisionamiento lúdico estaría dotado entonces con la siguiente flota de aquiescentes ridiculones: el Carlos Adolfo Gutiérrez Vidal, el Pancho Morales, el Luperco Castillo Udiarte, el Alfonso García Cortez, el Erasmo Katarino Yépez,  el Tijuana Gringo (Charles Daniel Thomas), el Juan Martínez (el poeta que arrastra las patas), la Aída Méndez Flores, la Teresa López Avedoy, el Francisco Morales, el Horacio Ortiz Villacorta, el Juan Carlos Reyna, la Mónica Morales, el Adolfo Morales Moncada, la Paty Blake, la Julieta González Irgoyen, el Antonio Mercado, la Ariadna Hitchel, el Juan Salpri, la Luxia López, el Miguel Quivira, el Roberto Navarro,  la Hadia Farfán, la Paula Elena Castillo Hurtado, la Elizabeth Salcedo, la Diana Licéaga, la Miryam Ruiz, la Mariana Martínez, la Lorena Cienfuegos, la Sharon Vázquez, el Gilberto Licona, la Amaranta Caballero, el Roberto Partida, el Gerardo Navarro, la Mayra Luna, el Ricardo Mendoza, la Olga García, el Francisco Bustos, la Bibiana Padilla, la Paulina de la Cueva, la Rosa Espinoza, la Isabel Velázquez, La Jissel González, el Javier González Cárdenas, el Edmundo Lizardi, el Jorge Ortega, el Bruno Ruiz, la Alejandra Rioseco, la Elizabeth Algrávez, la Bibi Padilla, la Abril Castro, la Violeta Villavicencio, la Brenda Yáñez, el Pedro López Solís, el Omar Pimienta, el Eduardo Cong, la Jenny Donnovan, la Margarita Valencia, el Fidel Lucero, la Andrea Escudero Curiel, la Aglae Margalli, la Martha Edna Castillo, la Mara Longoria, la Alma Delia Martínez, la Adriana Sing, el Pedro Camacho, La Esalí (Estela Alicia López Lomas), la María Edma Gómez, la Ruth Vargas Leyva, la Ana María Fernández, entre otros volcancillos que eructan más pedorrera que poesía.

—Providencia de prestar servicio a la humanidad cuando el instinto de la necesidad los alumbra.

—Vaya forma de devolver el cadáver a la tierra •

¿ ERA UNA PENDEJA LA MONJA DE CHALCHICOMULA?

¿ ERA UNA PENDEJA LA MONJA DE CHALCHICOMULA?

Una amiga me platicó que Sor Juana era una pendeja que no sabía escribir.

—La que es una pendeja es ella.
—¿A poco a Sor Juana no le dio algún día por escribir puercas baratijas? 
—¿Como las que escriben las melolengas de «Apancho y laurel?»
—École.
—Que me saque de duda algún entendido en arte poética y pueda desentrañar la siguiente aporía: ¿lo que a continuación transcribo es poesía?

La monda 
era cuadrada
y un culo
la hizo redonda. 

—Quien diga que sí, sin duda, ganará fama por sus carencias intelectuales y su labor de quincallero. Escojo como botón otra muestra, y, ¿adivinen quién es la autora?

Hay una gran maravilla,
yo he sido de ella testigo:
¿sabes cuál es? ¿te digo?
ha parido la perrilla.

—El enjuague citado es de doña Juana de Asbaje, bastarda y oriunda de Chalchicomula, mejor conocida como Sor Juana Inés de la Cruz. Son unos versitos contenidos en el libro de José Pascual Buxó «El oráculo de los preguntones». Atribuido a Sor Juana Inés de la Cruz (El Equilibrista, México, 1991) armados bajo el formato de copla, y que ningún sorjuanista decente las tomaría por poesía. Antonio Alatorre calificó de boberías esos versos de la décima musa. De ello, Evodio Escalante opina lo siguiente: «No me atrevería, por supuesto, a calificar estos renglones como gran poesía, ni siquiera como poesía, a secas, cuando lo que se advierte es una versificación más o menos feliz».

— Ergo, mi buen, no todo lo que relumbra es oro, ni todo lo que blanquea es cocaína •

¿Qué te pasa, pendejo? Si apenas me estoy poniendo sarazón. Ni borrando acho

—"Joven, ya vamos a cerrar el congal. Por favor, pague su cuenta y retírese."
—"¿Qué traes, pendejo? ¿No sabes quién soy yo?
—"No, señor. Ni me interesa saberlo" —contestó pausadamente el cantiner.
—"Soy el escritor más cabrón de Tijuas."
—"Mire, pues aunque usted sea el presidente de la República, el changarro se ha cerrado, y disculpe que ya no pueda servirle un trago más, lo siento."

—"Sírveme otro pisto, puto. Y no la hagas de pedo que la gallina es tuya —insistió— Apenas estoy agarrando avión, y tú me cortas la inspiración."
—"No, no se puede. Además, usted ya está muy pasado d copas."
—"¿Qué te pasa, pendejo? Si apenas me estoy poniendo sarazón. Ni borrando acho."
—"Se dice: ni borracho ando, güey" —intervino un parroquiano que se disponía a retirarse—.
—"Pues váyanse mucho a chingar a su madre todos" —dijo y, tambaleándose, emprendió su retirada vociferando incoherencias—.

Tu clítoris es una flor que mata mi tristeza

¡Puta madre! Mi signo del zodiaco es un feto ya podrido. No hay cosa más mala que un escupitajo de Dios. No sé cómo deshacerme de mis sueños; hace días que los escondo bajo la almohada y me persiguen. Me gusta caminar por tus caderas; bailar sobre tu enorme trasero. Me gustan más tus tetas que tu espíritu. El único patrimonio que tengo son tus nalgas. Cuando no estés contenta pellízcate los pezones. Yo te besaré las ingles; lo demás es cuestión de hormonas y semen. Muérdeme el cuello y quítame la tanga. Siento que ardo. Tu clítoris es una flor que mata mi tristeza. —Entonces, ¿qué chingados quieres, baboso? —Yo nada, beibi... (tengo que aprovechar la oportunidad, pensó el lujurioso).

EMOS O CHAMACOS DE "COSTUMBRES" EUROPEAS

EMOS  O CHAMACOS DE "COSTUMBRES" EUROPEAS

Resulta una obviedad decir que una fotografía siempre proyecta un mensaje; sus imágenes constituyen una fuente emisora de  ideas, situaciones, acontecimientos, estilos, modos de vida. La fotografía muestra un par de jóvenes adolescentes que, por las características de la moda que siguen, la utilización de sus atuendos, el color de sus ropas, adornos, etcétera, reflejan algo que está más allá de un modo de vida estilizado. Es decir, la foto de esos jóvenes comunica un caso corriente tomado de la vida real que se centra en un momento histórico de una nueva generación de adolescentes que, por medio de lo estrafalario y lo “raro”, buscan o pretenden llamar atención de la sociedad adulta, pero al mismo tiempo, y de manera contradictoria, muestran su rechazo, su oposición y su falta de disposición para adaptarse a la vida ordinaria o digamos “normal” en que se desenvuelven y actúan las personas comunes y corrientes. Uno de los aspectos centrales en ellos suelen ser interacciones sociales que de modo muy particular lo convierte en un grupo gregario, es decir, una tribu social que se obsesiona por sus propias formas de ver la vida y, por otra parte, las actitudes de comportamiento “airado” y de melancolía que reflejan sus rostros, y del cual se deduce una evasión de sí mismos, un individualismo y un nihilismo (apatía a un compromiso, moral, político o social) bastante marcado. Por último, la imagen manifiesta la disolución paulatina del estereotipo de hombre tradicional, pues debido a su androginia poco se distingue quién es el hombre y quien es la mujer.

—La interpretación que hace de los reflejos emocionales me parece muy objetiva; yo le agregaría que también manifiesta la disolución paulatina del estereotipo del hombre tradicional en las nuevas generaciones, pues me parece que poco se distingue quien es el hombre y quien es la mujer.

—Es cierto. Son jotitos andróginos y muchos de ellos no saben que son puñales (o sea, chamacos de "costumbres" europeas, como decía mi agüela). Pero por mí que revienten los cabrones... Jajajaja...

—Hay videos donde se ve como fueron tratados por otras tribus urbanas como los dark y los skeit, hasta mataron algunos. Me parece que los emos reflejan una sociedad hueca, sin rumbo en todo sentido porque ya no hay reinvención.

—En efecto, licenciada. Y la única esperanza que les queda a esos pobres cabrones es nada más y nada menos que el terrorismo sicológico del Charcomen... Jajaja...

—Pólux, ¿te siguen los emos? Mira que tienen tendencias suicidas, no vayan a cargar tu relajada conciencia.

—Jajajaja... Te pasas de chorizo, conchis...